Quand je suis arrivé à Civray, Vienne, en 1964, c’est apparu à mes 11 ans comme une ville complète, avec son lycée, son usine, son cinéma, et la grande ville loin.
Je suis d’une génération qui, à chaque étape de sa vie, changeait de taille de ville : on a vu se construire, tout au long des années 70, les immeubles, le périph, les rocades.
Peu de ceux de mon âge sont restés à proximité de la ville d’adolescence, et c’est sans doute un fait de société qui n’a pas encore été exploré dans l’ensemble de ses conséquences (même si le travail de géographes, voir L’Homme spatial de Michel Lussault, peut rejoindre le travail d’écrivains comme Pierre Bergounioux).
On a vu apparaître les supermarchés, le centre de la petite ville se vider. La route de Poitiers s’élargir, alors les jeunes profs venir le matin et repartir le soir. Dans la vieille et sinueuse rue du Commerce, restent des assureurs, des kinés, des marchands d’orthopédie médicale.
Les hameaux alentours ont commencé d’être vendus : ceux d’aujourd’hui préféraient faire construire, maisons standard dans lotissements qui ne le sont pas moins. Hollandais et Anglais, en prenant la relève, ont au moins sauvé le paysage : dans la rue du Commerce, à Civray, il y a une véritable épicerie anglaise.
Il y a quelques années, avec le TGV, l’autoroute, le changement des habitudes travail (on bosse trois jours à fond, on revient quatre à la maison), le mouvement s’est inversé : on est des milliers sur ces trajets pendulaires du TGV. Dans la campagne environnant Poitiers, vous trouverez de grands musiciens, de grands écrivains (Alberto M...).
Long prologue qui restera une exception dans publie.net, mais qui explique l’invitation à Denis Montebello et Jean-Louis Schoellkopf : depuis deux ans (c’était la troisième édition cet été), la ville de Melle invite des artistes à l’investir — merci à Dominique Truco, l’organisatrice. J’ai lu Mécanique de nuit dans le garage Renault, j’ai lu au café du Boulebvard, j’ai des amis au CAT.
Denis Montebello, lui, s’est invité chez l’agent immobilier, avec vitrine sur rue. Faites un tour sur Internet, comme si vous vouliez acheter une maison : tous ont investi le virtuel, et l’image y a un rôle décisif.
Que montre l’image d’une maison à vendre ? Ce qui reste à s’approprier. Les travaux à faire. On évite les vues d’ensemble, de voisinage. On vous montre un détail, une lumière : c’est cela aussi, (habiter. Mais elles sont encore chargées de tout cet intime que Rilke nous a fait découvrir dans le Malte Lauridds Brigge : nulle trace qui ne soit pas celle de la vie, même enfuie, sans visage.
Alors Denis Montebello et Jean-Louis Schoellkopf (voir son site avaient travaillé ensemble : dans la vitrine du marchand de biens, à Melle, les images et descriptifs des (réelles) maisons à vendre étaient pris en charge par des lecteurs de Rilke... On avait accueilli sur remue.net une toute première mouture de la tentative. Archéologue d’autoroute (titre d’un de ses récits chez Fayard), Denis Montebello en applique les méthodes, les étymologies, le vocabulaire à ce présent en suspens, en abandon provisoire.
C’est ce travail qu’ils ont prolongé. L’objet qu’on présente ici en 150 pages est constitué d’un texte de Denis Montebello (on connaît son travail chez Fayard, au Temps qu’il fait, accompagné de planches d’images de Jean-Louis Schoellkopf : donc non pas l’image illustrant le texte, mais les images recomposant la même interrogation.
« L’idée de planches à découper et à consulter au fil de la lecture du texte. Je pense qu’il me faudra écrire un mode d’emploi dans la version définitive si l’on garde cette formule. » Je garde l’idée, je vous confie le mode d’emploi !
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